A Hora da Estrela

"Nunca pensei em como morreria..."

Eu JAMAIS me importei de que forma ou em que época se daria o meu fim. Não se trata de hipocrisia ou de desapego à vida, mas e tão somente de uma despreocupação despretensiosa, ou de um imaginário pueril que sempre me levou para outros mundos que não este.

Essa semana, porém, eu estive perto de um "fim". Se não um fim definitivo, um fim de mim em mim mesma.

Passamos, nós, pessoas, por coisas diversas ao longo dos dias. Bonitas, intrigantes, horríveis, tristes. E passamos. Foi o que se deu comigo. Sofri um assalto em frente ao trabalho.

(Qualquer pessoa normal chegaria até aqui e se perguntaria: 'nossa, pra quê tudo isso? Só pra dizer que foi assaltada? Que boba!')

Levaram meu carro - sim, meu lindo golzinho vermelho que um dia, cheia de alegria e orgulho eu confidenciei aqui ter adquirido -, minha bolsa, meus documentos, meus telefones, meus cds, meus sapatos, minha roupa do ballet, minhas sapatilhas. Minha sapinha. Minhas notas de pedágio. Meu guarda-chuva. Minha vida cor-de-rosa. Minhas lembranças com aquele carro. Meu brilho nos olhos.

Me deixaram descalça e despida de sonhos. Me apontaram armas. Pra mim, que não gosto nem de matar baratas. Não entendi. Não entendo.

Acharam meu carro. Feio. Não era mais meu lindo golzinho vermelho. Era um carro qualquer, sujo de lama. De pegadas. Sujo de gente ruim. Usado e abusado por homens-demônios. Realmente feio. Nojento. Repulsivo assim como aqueles que dele se utilizaram para fazer, com certeza, coisas não-boas.

Nunca haviam levado de mim nem um vale-transporte. É humilhante estar só e descalça no meio da rua, após sofrer esse tipo de coisa. É frustrante pedir para um policial deixar você descer na porta da delegacia e ele alegar que ali é área apenas da polícia. Pior é questionar o fato de poder sofrer outro roubo e ouvi-lo dizer ali, na sua fuça: "aí já não é problema meu". Assim, seca e sadicamente. Odeio bandidos. Igualmente odeio também a nossa polícia.

Hoje é sexta-feira. Recebi o tão esperado netbook. Posso voltar a escrever a hora em que bem entender. Posso compartilhar dores e alegras aqui, onde eu descarrego o que não me deixam falar. A semana acabou como se tivessem retirado um piano de cauda das minhas costas.

Amanhã tenho o show da Diva Winehouse. Estou ouvido Janelle Monáe. Lembro dos olhos dele. Do cheiro dele. Do toque que gela meu sangue dentro das veias e que me faz esquecer que a existência é tão miserável.

Estou viva.

Porque "Pinico" e não "Penico".

Por que eu escolhi o título "Pinico" ao invés de "Penico"?

Sou defensora da Língua Portuguesa. Não importa o que digam, não me interessa a Reforma Ortográfica, não sei quem são os atuais membros da Academia Brasileira de Letras (o Paul Rabbit é ainda? Afff)... só gosto e pronto. Se tiver que me adaptar, adaptar-me-ei!

A questão é que "penico" soa muito feio. A raiz da palavra me lembra outra igualmente feia (nem sei se a raiz é a mesma, fuck off) e parece diminutivo da tal da palavra. Não parece?

Penico: um pênis pequenito. Sei lá. Não gosto.

Por isso "Pinico".

É mais ou menos isso.

Ah, sim, aviso aos navegantes: eu adoro escrever entre vírgulas, coloco muitas aspas no meu texto, além de utilizar reticências em demasia e NÃO, eu NÃO uso expressões de internetês como "Euuu IxCrevO AnXiM" (sei lá como esse povo escreve.....).

Só sei que está um frio absurdo, são 4h15 da manhã e daqui a pouco meus pés vão congelar se eu não dormir.

Portanto, sejam muito bem vindos aos meu pinico virtual, onde eu posso (talvez) por pra fora tudo o que a minha "Síndrome da Falta de Filtro" tem me impedido de dizer em sociedade (embora, pela tal falta de filtro, eu cisme em dizer!).