Jacasenses e Tocas de Coelhos

Ah, eu sou foda!

Como tenho a capacidade única de esmagar com meu pezinho 35 as flores do jardim alheio....

A pessoa vai lá, planta, aduba, rega.... vê a florzinha crescer.... e eu entro toda estabanada, toda Jaca, pulando e tagarelando sem parar.

Depois de estourar as próprias cordas vocais e de perceber um olhar fulminante na direção dos meus sapatos, atento-me ao solo e vejo ali, já sem qualquer vestígio de saúde, uma bela plantinha completamente destruída pelo meu peso sobrehumano.

Ainda fico sem graça, tento justificar que não foi intencional... Mas ao invés de sair e parar de causar danos, quanto mais me esquivo, mais vou pisando nas outras flores atrás de mim.

Ao final da cena, tenho um jardim INTEIRO massacrado pela minha completa imperícia e falta de noção do ridículo.

O fato é que jamais serei a jardineira, a paisagista. Serei sempre aquela porra de vizinha incoveniente, que entra para atrapalhar um momento de instrospecção, de revelações ou simbolismos os quais nunca entenderei...

Serei quem convida os amigos pra jantar em casa e ouve um "fica pra próxima, já temos compromisso", apenas pela notável falta de sensibilidade, já que esmago a droga da plantinha desses mesmo amigos e não me dou ao trabalho nem de pedir desculpas!

Será que há cura pra essa doença chamada Jacasense?

Quem souber, peço humilde e esperançosamente que me avise!

Nooooooooooooooooooossa, como eu AMO!

Trabalho de Conclusão de Curso

E acreditam que a saga do meu TCC continua? Sim! Eu ainda NÃO entreguei! Só de pensar que junho é meu ultimato para a matrícula e entrega dessa moléstia, sinto meus nervos enrijecendo dentro do corpo, e uma dor profunda na cabeça. Entregar esse TCC pra mim é quase como morrer. Enquanto não entregá-lo, sertir-me-ei viva. Depois... só Deus sabe. Não sei se, inconscientemente, quero ter um vínculo eterno com a faculdade. O problema é que não foi um período lá muito feliz, então eu deveria fugir daquele ambiente o quanto antes! Esse vínculo eterno tem dia e hora pra acabar. Ou me matriculo em junho e defendo minha tese em dezembro, ou.... perco o direito de me formar na ECA. Simples assim: morro duas vezes.

Let It Be.

Deixa eu te amar... Deixa eu amar seu corpo, sua alma, amar quem você é, como você é e o quê você é! Deixa? Deixa eu amar sua essência, sua calma, amar sua beleza, amar seus defeitos e seu nada... Me deixa. Permite. Permita. Se.

Think about it.

Estava aqui, sem pensar em nada, trabalhando, zapeando, tentando achar alguma coisa um pouco mais útil para fazer. Encontrei algumas matérias sobre o suicídio da atriz e escritora Cibele Dorsa, conhecida como a "Cindy Crawford brasileira". Não entendi, mas a tal notícia mexeu comigo. Primeiro fiquei surpresa, depois um tanto assustada. Moça jovem (36 anos), com dois filhos entrando na adolescência, sobrevivente de um acidente de carro, em que seu melhor amigo acabou falecendo... E abalada psicologicamente pela perda, no início do ano, daquele a quem ela chamou de "o melhor homem que já conheci em vida". Com 27 anos e de casamento marcado, o rapaz se atirou da janela do 7º andar do prédio em que morava com Cibele. A mesma janela da qual ela, em menos de 3 meses, também se jogaria. Para "reencontrar" o seu amor. Amor que denominou como o de um "Romeu e Julieta pós-moderno". E é aí, amigo que porventura lê este blog, que eu pergunto: por quê? Não sei se é a pergunta correta. Sei menos ainda se existem respostas para ela. Não me entendo com a necessidade de saber. Mas por quê a morte andou tão perto dela, sem ceifá-la antes que a sua própria vontade o fizesse? Por quê esse amor meio louco, meio descontrolado, por um cara que tinha problema com drogas e com quem vivia se desentendendo (ok, essas coisas não têm explicação mesmo...)? Por quê esquecer tudo e morrer em nome desse amor? Já ouviram falar em "mal do século"? Sim, foi o mal do século passado. Mas também é desse e muito possivelmente será dos outros, e dos outros... Foi pauta de uma conversa nesse final de semana. E foi tema de muitas outras conversas ao longo de vários anos, na mesa do almoço. Não sei se é isso que norteia o tal caso da Cibele Dorsa. Não vejo, no entanto, outra explicação. Alguém cujo desespero é tamanho, a ponto de atirar-se da varanda de casa rumo à morte, não pode padecer de outro mal que não esse. Minhas explicações aqui estão longe da psicologia ou da psiquiatria. São meramente presenciais. Fui testemunha e vítima desse mal. Consegui perceber o quanto é corrosivo. E muitas vezes letal. Mas continuo essa prosa num outro post, porque agora eu necessito é dos braços macios de Morpheus.